Сказка о весеннем асфальте

 

Автор: Варья

 

Пронзительно прозрачное утро гремело колёсами и шагами. Ранней весной, когда уже стаял снег, но не лопнули почки, так всегда - звуки особенно резки, воздух особенно свеж, будто полотно из тончайших нитей, в переплетении которых запутались весенние запахи и тёплый ветер. И кажется, если провести рукой вертикально перед собой,раскрытой ладонью вниз, в ней останется клочок то ли воздуха, то ли неба - прозрачный шёлк.

Тяжёлая дверь подъезда подалась с трудом, недовольно скрипнув: ты,мол, ходишь каждый день туда-сюда, а мне висеть на постылых ржавых петлях, пока не спишут на свалку. Тонкие пальцы музыканта погладили холодный металл с сожалением, с сочувствием. Этот странный юноша с аристократическими чертами лица и вечно отсутствующим взглядом как будто услышал чей-то голос, встрепенулся, завертел головой...Нет,просто скрипнула плохо смазанная дверь, пропуская человека в утро.

Первые шаги за порог он сделал как-то неуверенно. Так моряк после долгого плавания сойдя на берег, чувствует себя странно на не норовящей то и дело уйти из-под ног земле. Пройдя несколько метров, юноша остановился, поднял лицо к небу и широко открытыми глазами посмотрел вверх, словно ловя весеннюю синеву. Если бы кто-то, хоть чуть-чуть знакомый со старыми легендами, видел молодого человека в этот момент, ему вполне могло придти в голову, что вот так же много веков назад мог бы выходить на свободу узник, проведший годы в каменном мешке в подземелье очень мрачной крепости.

Но во дворе, несмотря на уже не очень ранний час, не было ни души.

Красивый, будто сошедший со старинной гравюры юноша с непослушными соломенными волосами очень хорошо знал, куда ехать. Дом, точно такой же, как тот, из подъезда которого он вышел не так давно - ничем не примечательная блочная шестнадцатиэтажка. Нужно было проехать через весь город, с северо-востока на юго-запад. Будто в зазеркалье. 

Нужный ему дом стоял на отшибе за большим пустырём, где местные выгуливали собак. Земля под ногами, ещё влажная и вязкая - память о недавно сошедшем снеге - звенела. Или ему так только казалось?.. Юноша тряхнул копной соломенных волос и посмотрел на дом, приближавшийся с каждым шагом. Он знал, что ночью хулиганы сломали кодовый замок.Ничего, уже к вечеру вызовут мастера, который устранит поломку. Тогда уже будет можно...

Лифт отвёз его на последний этаж и, басовито загудев, отправился вниз, отвозить кого-то ещё. Молодой человек подёргал решётку, преграждавшую выход на крышу. Замок, разумеется, был старый и ржавый. Решётка подалась с третьего рывка.
Грязная лестница, заставленная полусгнившими шкафами, хлипкая дверь... Крыша, серая, совершенно обыкновенная крыша. Если бы не одно "но": небо здесь было как будто чуточку ближе,чем на других, и дело было совсем не в этажности. Хотя вряд ли кто стал бы размышлять об этом и сравнивать - никому не было дела до хрупкого юношеского силуэта на краю крыши какого-то там дома...

Если бы кто-то,знавший юношу с соломенными волосами те 19 лет,что он прожил,как все, в городе N,увидел его в этот момент, вряд ли бы узнал.Вечно тихий, с невидящим взглядом, он сейчас стоял, раскинув руки, подставив лицо ветру, пронзительно голубые глаза были широко открыты, как будто в попытке поймать в себя небо точно такого же цвета...
Прозрачное, весеннее, чем-то неуловимо особенное утро. Никто не видел, как юноша с тонкими музыкальными пальцами, детской улыбкой и копной соломенных волос сделал шаг в небо... и исчез.

...Как узник, вырвавшийся на свободу. Куда?.. Может быть, в свою Легенду...

И только на мокром после ночного дождя весеннем асфальте у подъезда ничем не примечательного блочного дома на окраине города N появился нелепый детский рисунок цветными мелками: хрупкая фигура юноши с соломенными волосами, большими голубыми глазами...и счастливой улыбкой.

Кусок белого мела, которым кто-то заботливо выводил пёрышко к пёрышку крылья ангела, лежал раскрошенный в луже с прозрачной дождевой водой тут же, в полушаге. А в поверхности воды отражалась улыбка неба.