Монолог под пиво

 

Автор: Смерть aka Феанаро (Анна Ястребова)

 

 

— Хотите пива? Хотите, я вижу. Ну, пейте! Мне одной не выпить. То есть, я выпью, конечно, но мне еще детей учить сегодня. Да, да, учитель я. Что вы так на меня смотрите? Пейте, пейте. Эй, бармен, принеси нам еще! Черт с ними, с детьми. Все равно из меня педагог, как из тебя гейша-панк. Ты не смотри, что я пьяна и болтаю вздор. Мне нужно поговорить с кем-нибудь, а никто не слушает. Ну, погоди, не уходи! Не бросай меня одну. Не бойся, за все заплачу я. Пей! Пей, говорю. А, не пьем пива. Бармен, коньяку! Лучшего! У меня появился собеседник. Угощаю. Да нет, вы меня не поняли. Ваша жена может быть спокойна: я не хочу с вами спать, даже если вы меня об этом попросите. Я замужем. И у меня дети... должны были быть. Два выкидыша. Подряд. Теперь даже не мечтаю. Чужих воспитывать - пожалуйста, а своих нет и не будет. Да, ты пей, пей. Вот у тебя дети есть? Есть, по глазам вижу. Что? Дочка? Красавица, небось. А!.. два года всего. Ну, ничего, они быстро растут. Дети - цветы жизни. Давай за детей. Пьешь красиво. А я вот уже несколько лет пью и ничего не чувствую, даже не пьянею. И курить могу одну за одной - тоже ничего. Не веришь? Бармен, скажи: вот я прихожу сюда каждый день, ты меня хоть раз пьяной видел? Нет. Вот и сейчас я трезва, как Штирлиц на совещании. Мне просто поговорить с кем-нибудь нужно. Вот с тобой, например. Лицо у тебя умное. Слушай, замужем я - одно название; одна радость - дети. Чужие дети. Это для тебя они чужие, а я за них хоть в огонь хоть в воду. У меня девочка одна недавно из дома убежала, как думаешь, куда пришла? Ко мне. Приходит и говорит: "Мать стерва, отец пьяница, я у вас поживу". И жила бы. Так ведь не могу я ее у себя оставить: у меня и муж, и свекровь. Пришлось к родителям возвращать. Мирить тоже мне пришлось. Живут сейчас, все у них хорошо. Или вот еще: от подруги муж ушел. Кто вернул? Я. Всем помогаю. Себе помочь не могу. Встречалась с одним, любила другого, замуж вышла за третьего. Только в работе и забываюсь: учишь их, учишь, журнал заполняешь, тетради проверяешь - и вроде все личное на второй план отходит. А ночью... воешь, плачешь. А муж рядом лежит, как бревно, слова ласкового не скажет... Что, пора? Ну, прощай. Не благодари. Прощай, прощай...