Из жерла трубки — клубами клубы,

Сегодня я — паровоз,

И кольца дыма — мои рабы —

Бегут свой обычный кросс.

Боев не будет. Хватит. Устал.

Смело зовите рать.

А то, что когда-то не понимал,

Мне и теперь не понять.

Метанья — мелки, гордыня — грех,

Смиренье — стебель ослов.

И руки цепки у вас у всех,

Но я пьянею от слов.

Прекрасна водка, и ночь тиха,

И Грин, собака, был прав;

Я тоже когда-то тихо вздыхал,

Гитару нежно обняв,

Но все. Вам песен? Их нет. Уймись.

Ляг на колени. Спи.

Спасибо, налито. Кто за жизнь?

Кто тут еще не пил?

Здорово, разум, хай, старина, —

Ты, как всегда, не зря

Тихо всплываешь ко мне со дна

Третьего пузыря.

И ты проснулась? Сладок улов...

Я и с улыбкой груб.

Да, улыбаюсь — но это от слов.

Я не пьянею от губ.

Иркэн Клайд aka Белоглазов Егор